La prisa del tiempo hace al viejo mas viejo,
los sueños, ensueños
y bueno: la vida, muerte.

La prisa del tiempo, aprisa el paso
y con eso el Sol
teje los cimientos en atardeceres, ocasos..
será acaso el fin? el principio
es el tiempo que cuenta.

Tu lágrima como cristal se rompe
en tu mejilla almidonada
donde besaba
como lluvia al suelo,
me recuerdas?
solías detener mi tiempo
en tus ojos.