Casi un suspiro,
mas no alcanzó
ni a dar un respiro
y descanso,
en el olvido;
del remanso compungido,
en el pasajero verano,
fugaces amores cotidianos
y unos pocos que fingidos
o imaginados,
quedan cortos y al retiro,
enajenados.
Pues el amor es cruel,
es hiel cuando la piel
es el papel
donde se dibujan ideales,
ilusiones que por reales,
manchan con tinta
el lienzo por el reverso,
y en el cual se pinta
empero se sufre,
por lo platónico que surge
y efímero, se hace azufre,
lo antagónico es el cruce:
entre lo onírico de algo fugaz,
y lo irónico porque se va
sin más,
no más se va,
y eso es bonito.
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